CONFESSO QUE NÃO VI

Sete malas de dinheiro, dólares na cueca, grampos, olho roxo, tudo dinheiro que sai do nosso bolso sem a gente ver. Nos impostos embutidos, nos descontos de salário, na CPMF safada. Sete malas de dinheiro, dólares na cueca são a viagem que não fizemos, o curso que interrompemos, o doente que morreu na fila, o projeto que morreu na praia, a loja que fechou, a bolsa de estudos que não saiu, o bebê que morreu, o celular que sumiu, o dente que falta na boca, o espaço que falta na casa, o doce que falta na geladeira, os filhos que não pude ter, e tudo que tivemos que vender.

Agora acabou. Não tenho mais vinte anos para esperar vinte anos a esquerda poder. Não há mais esquerdas, honestidade é a palavra rica. Por isso fico azeda. Amarga, aflita. Vocês tiveram o remo do mundo e, fracos, deixaram-se levar pela correnteza do “foi sempre assim”.

Faltaram coragem, ideais e sonhos.

Vocês já estão é muito gordos, papudos, papadas nos olhos, papando tudo.

Demorou tanto que perderam o encanto,

ficaram velhacos, uns cacos.

Olha, Presidente, não queremos apenas notícias, transparências, justiça e apurações.

Queremos de volta todos os nossos suados tostões. 

Vapt vupt passou um ano. Zás o tempo me atropela. Hoje chorei à toa, deve ser por isso. Preciso de planos urgentes. Fico olhando para trás, como alguém que é seguido e tem medo. Vou dar com a cara no poste, só isso. Só o louco do Tarô vai embora de mochila, olhando a beleza do céu, não vê onde pisa. Está à beira do abismo, mas não se dá conta. Até seu cão pressente os limites, morde-lhe a perna porque não fala. Ele não tem casa ou deixou-a. Nem filhos, ou não pôde levá-los consigo. Um celular vai no bolso, sem crédito. Ainda assim escolhi este caminho. E por ele sigo em frente, como um carrinho de pilha sem controle por mais remoto. A dor que ficou para trás assombra o escuro da noite e a televisão me mostra mundos aos quais não pertenço. Roubo de dinheiro público, atentados terroristas, vítimas, tornados. Nem uma noticiazinha boa. De bom, parece, só a vida dos artistas. Todas as balsas do naufrágio são alienantes. Para alienar-me da alienação construo um mundo próprio. E nele solto gargalhadas iguaizinhas às da minha mãe, danço aeróbica, até perder o fôlego, e ficar tonta.

Hoje naveguei no Orkut, essa carruagem lenta que vez por outra empaca, assim como a morosidade do Yahoo anexando arquivos, eu olhando  fixo para quadradinhos piscando, como se uma mera foto fosse um caminhão de tijolinhos para descarregar. Vivemos no mundo travado dos congelamentos, das filas, dos engarrafamentos, do telemarketing, das secretárias eletrônicas repetitivas e monocórdias, feito disco arranhado. A velocidade moderna é uma lesma a bordo de um avião supersônico e falho. Tudo demora, só o tempo corre. Ninguém segura.

A televisão, muito perto da cama, sem volume, funciona como uma grande luminária caleidoscópica na escuridão do quarto. Outro dia, acompanhar uma conversa de bar não conseguia, fiquei com os ouvidos simpáticos. Há companhias que não dão defeito e há muito mais gente querendo falar do que ouvir. Calada, os amigos se abriram, sem as minhas impetuosas interferências. Faça-me o favor, a vida não é séria, é mínima. Não custa nada ficar calada. É só por uma noite. Falo muito para espantar o tédio, falo muito porque assim me divirto e evito diálogos sem sentido. Falo como se escrevesse. E hoje não escuto tiros, nem o forró com microfone na rua da Lapa, nem a briga do vizinho, nem os pássaros, nem a cachoeira, tampouco o start da geladeira. É um silêncio de domingo no bairro boêmio. E por ele chegam as ausências todas, confinadas num baldinho. Nem ligo o som, nem ligo. Repito que está silêncio porque estou sozinha, é isso. Não há como evitar essa dor, é impossível. Nem cantando os males espanto. Quero janelas e boca fechadas. É um perigo essa mistura de solidão e silêncio juntos e eu gosto de aventuras dramáticas. Na escuridão da noite iluminada por uma televisão amordaçada, a esquerda carrega malas de dinheiro então pra mim será sempre tarde demais, um mundo melhor não será mais possível, não sou mais oposição, nem rebelde, nem revolucionariamente escapista, nesta encadernação tornei-me urbanóide igual, hippie é neo-rural, sexo só com camisinha e afeto. Sambo às quintas, estudo à noite, espero os netos. Não sofro à toa. Faço questão de ficar muito amargurada. Mais que mar, mais que sal, mais que lágrima. Nem chorar consigo. Quero a amargura pura. Com poucas rimas. Quero que doa.