O mundo é melhor quando se dança até cair gotas de suor dentro do olho. Quando se vê dois filmes seguidos. Quando se ouve ritmos latinos. E quando armam tendas de noite ao ar livre em chão de grama  e céu de estrelas. Adoro tendas. Nelas sempre vejo Gente Cabeça.

Adoro tendas. Nelas sempre vejo Gente Cabeça.

II Festival Latino-Americano de Música Instrumental - Museu da República - SESC - set/2005 

Acordei cedo e não gosto.

Corri o dia inteiro pra lá e pra cá, subi e desci, almocei olhando o relógio e antes de dormir nem verifiquei, como gosto, se o céu tinha nuvens.

O sol não me iluminou, o vento não me bateu, o mar não me molhou, meus pés não tocaram o chão.

Nem fiz poema, ginástica.

Foi tudo pressa e deveres e dormindo sonhei com ondas, risos, porque em mim mora uma criança alegre. Já disseram que eu não tenho medo de passar vergonha e eu sei lá se é elogio.

Há que se respeitar a vontade do próximo.

Você quer pagar-lhe um dente que falta na frente, colocá-la na escola, e vê-la morando em algum lugar fora das ruas. Mas ela só quer que você lhe tire fotos e fotos.

A estrada não me viu passar, fiquei enraizada debaixo da chuva que corta caminhos. E nubla meu coração tolíssimo.

Quando escurece, é natural que as ferramentas de consertar o mundo e organizar amores transbordem cabeça afora porque se me derem uma idéia naufrago em desdobramentos e assusto.

É natural que desligue o aparelho e não receba mensagens, que silencie o celular para que nenhum ruído me atrapalhe a solidão escolhida.

Não fiquei no samba, não furei ondas, furei. Disfarcei e saí de fininho porque não deu o clique. Nada vibra, exceto o telefone que ignoro.

A semana só não é monocórdia porque invento prazeres, aceito convites, confiro. E brinco de qualquer coisa porque a vida brinca comigo do mesmo jeito e passamos uma pela outra tão rápido que me perco nas agendas que anoto e não leio, nas fotos que tiro e não vejo, no encontro que marco e falto sem culpas.

Meu coração é quem dita, quem premedita, quem me esconde recados. Segui-lo é seguir-me. Metamorfose.

Tudo que poderia ser trágico, patético, fica engraçado na vida e rio de mim como quem vai ao cinema só se for comédia.  A primeira da fila pergunta pra bilheteira se o filme é romântico, é, não compra. A segunda da fila vai ao cinema de lenço no bolso porque no escuro se chora pelo infortúnio do personagem e quem quiser pode continuar chorando no escurinho sem olhar a tela porque o que rola nela não mais importa. 

É a despretensão da vida que chateia. A teia de relações sem sentido obriga os mais afortunados a inventarem uma linha. Deixo a imaginação bem solta para que alce vôo e me leve bem leve a caminho.

Meu ninho é pequeno e nele me aconchego quando chego para jogar palavras e adoçar meu ânimo. Querem que eu esteja sempre alegrinha, mas dá licença? Posso chorar de noite, salpicar de sal o poema, amargar como água do mar, como lágrima? Acho a tristeza linda sábado à noite. Posso?

Quem quiser dançar que dance. Daqui ouço música brega, escuto vozes bêbadas longínquas e nada há que me encante hoje, decidi-me pelo orgulho de ser diferente. Acho a natureza humana chata e de vez em quando preciso cortar com ela. Assim me fortaleço supondo-me diferente de toda essa gente que quando chove, diz: É o tempo...  

Viu? Já nem estou mais amarga.

A realidade é uma história inventada e vez por outra se transmuta. Adoro gente que viaja. E que dá gargalhadas jogando a cabeça pra trás. E que descobre coisas, ao passo que a massa amorfa pisa na beleza enquanto caminha apressada.

A turba tem pressa. É afoita. Bom mesmo é navegar em idéias tolas, de noite, quando o mundo vira um sábado à noite afobado.

De pirraça me aborreço. Continuar irreverente. Ignorar essa gente que circula anos feito pêndulo, monocórdia. Quero ficar sozinha um dia inteirinho e reencontrar meus risos, meus anjos, minha loucura.

Quem quer marchar com a massa que marche. Eu me iludo satisfeita supondo que mudo o mundo transgredindo uma transgressão que ninguém nota.

Mas isso também não me importa. Oscilo entre o tédio, o ódio às notícias fajutas, o orgulho besta de pensar-me ovelha desgarrada das ovelhas, iludida, pois se passei a semana almoçando de olho no relógio, que transgressora é essa, me diga!

Tenho pensamentos rebeldes, esse é o meu mote. Quero reinventar a vida, os relacionamentos. E não ligo a mínima se você disser que o mundo novo só cabe no meu pensamento. Eu me contento.

O filme Doces Bárbaros me trouxe muitas saudades. Das transgressões sadias de antigamente. Do cabelão da Gal que eu também tinha e dos mil colares. Da esperança que o mundo acalentava apesar de todos os infortúnios que a raça humana produz para si mesma. O mundo era jovem, era isso.

Hoje a Aldeia Global é uma velha idosa que não amadurece. Não aprendemos nada que verdadeiramente importe, foi isso. A globalização, os celulares, a interdição do cigarro, a eterna juventude das cirurgias plásticas, os avanços da medicina, as academias de musculação proliferadas, as novas e moderníssimas formas de guerra, o inchaço das cidades, os mitos pré-fabricados são o ganho oco de uma espécie que hoje acha que ser moderno é fazer muitas coisas ao mesmo tempo e cada vez mais rápido.

De nada valem a avalanche de e-mails sem conteúdo e o turbilhão de notícias chapadas, se o rosto do mundo é amargo como um telejornal colagem. Nenhuma informação seria desperdício se reavaliássemos os comportamentos, se o bem-estar dos seres humanos fosse uma meta e não um privilégio.

Transgrediria, se não vivêssemos um avacalhado vale-tudo. Se os rebeldes não fossem produtos. Não são os vinte anos que eu tinha o alvo do meu ilegível lamento.

É a inutilidade dos grandes gestos e a invisibilidade da decência o que me angustia, oprime e interdita. Ninguém noticia, ninguém mostra a cara daqueles que não se corrompem e permanecem num solitário anonimato. O que interessa aos meios de comunicação é o que apodrece, o que finge dar certo pra tirar retrato e sair na Caras. As reiteradas denúncias de corrupção são capitalizadas para fins escusos.  Os grandes gênios são contratados e domesticados, comestíveis e datados.

A essência se perde entre máscaras e palavras adequadas ao bom senso, que, aliás, detesto.

O medo tomou conta dos aparvalhados, a aventura é vendida em pacotes pagos com prestações mínimas a perder de vista. É claro que o Banco sempre empresta sanguessugas.

É como se soubéssemos de antemão tudo que nos vai acontecer e relaxássemos, enganados pela ingênua e falsa premissa. A segurança do bom comportamento é de mentirinha. Por dentro continuamos pipocando de vontade de jogar tudo que não nos serve num lixão reciclável. Seguimos sendo meros humanos jogados como dados a sua própria sorte.

A felicidade é fake.

A única garantia é morrer um dia. Mas os tolos teimam em viver a vida como se ela fosse uma carta promissória. O pecado persegue os fracos. A culpa garante a corda no pescoço, o empurrão e o banquinho imaginário para os mortos-vivos, clones dos cloninhos. A possibilidade de ser diferente assusta os medíocres. Homens grisalhos usam bonés terríveis, bermudas americanóides e meias soquete enquanto as mulheres disfarçam a agonia dentro das burcas do pretinho básico. Nem flor no cabelo pode mais. 

Os consumidores, como somos chamados, os internautas, como somos chamados, os adaptados não conhecem mais a euforia de mergulhar fundo e de cabeça no desconhecido, nem o arrepio delicioso do perigo que ronda os caminhos inusitados.

Seja você quem for seja o que deus quiser é mais nada que letra de música. Enquanto você se esforça pra ser um sujeito normal e fazer tudo igual, eu assisto Doces Bárbaros e vou dormir meio amarga.

Quem me vê não me vê. Estou disfarçada.

                                                                        CONTINUA